La petite peur des bienpensants

La peur qu'il est le plus courageux de braver? Celle du ridicule assurément. Si nous devions y céder, nous tournerions au mieux oulipiens intervenants des Papous dans la tête, fourrés à nos propres farces, au pire rédacteurs chez Technikart, contents cyniques, gonflés à l'hélium aussi invisible qu'aérophagique de notre néant. Comme une cheville en son encoche, la naissance du sentiment du ridicule coïncide avec la sortie de l'enfance, lorsque l'oeil corrompu mouille de larmes amères sa pureté révolue.
Point de vestale sans voile, certes.
Et foin de la nostalgie d'un infantilisme aveugle et fusionnel (l'infanthéïsme de Muray)!
Mais bien souvent l'appréhension du sarcasme bâillonne l'enfant embastillé, dont nous ne distinguons plus alors les implorations qu'à travers le verre dépoli de sa cage, bouchons nos oreilles pour ne pas entendre le grattement de ses ongles sur la pierre des murs de sa geôle.
Et nous mettons sous le boisseau notre part la plus irréductible, celle d'où pourrait phosphorer quelque vérité.